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Ilustración: María Sanzol

natparado de llover hace rato, pero la humedad y el calor en el ambiente casi se veían. Nubes de vapor se mezclaban con esas imágenes que empezaron fantasmagóricas pero que a esta altura de la noche se reflejaban, para Lucrecia, en presencias palpables e incómodas, como tíos que llegan todos de visita a la vez, sin avisar y sin traer masitas, a la hora de la siesta de un domingo.

No era otro sueño, de eso estaba segura. Cada hombre de su pasado estaba ahí, con una consistencia que hasta el sueño más realista no podía conseguir.
Pensó: “Cada hombre de mi pasado está acá, ahora, esta noche”. Y enseguida corrigió su pensamiento: “Cada hombre de cada pasado. El pasado no es una cosa homogénea”.
Lucrecia estaba sentada en su patio y miraba fijo alternadamente cada cara. Nadie decía nada. ¿Iban a hablarle? ¿Para qué estaban ahí? ¿Cómo es que estaban ahí?
Siguió pensando: “Hay pasados que no se tocan siquiera entre sí. La que yo era con mi padre no tiene nada que ver con la yo que era con el Peco. Y mucho menos con Javier. ¡Y Andrés! La yo que era con Andrés es como un ser de otro planeta vista desde ahora.”
Aparecieron todos a la vez durante la tormenta. A cualquier otra persona le hubiera dado un miedo mortal, se hubiera creído loca, se hubiera preguntado el sentido de aquello, pero, en cambio, Lucrecia se preguntaba por su yo del pasado, como si confrontar a estas apariciones le implicara el esfuerzo extra de confrontarse con ella misma, con quién había sido, y con cómo se había vuelto lo que era ahora.
Como si en alguna curva de su pensamiento hubiera encontrado una respuesta a esta extraña situación, Lucrecia cambió de golpe el gesto y
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